ΜΕΡΟΣ 2 — ΤΟ ΜΙΚΡΟ ΟΡΕΙΧΑΛΚΙΝΟ ΚΛΕΙΔΙ ΑΝΟΙΞΕ ΕΝΑ ΚΟΥΤΙ ΜΕ ΓΡΑΜΜΑΤΑ 11 ΧΡΟΝΩΝ ΚΑΙ ΤΟ ΟΝΟΜΑ ΤΗΣ ΑΔΕΡΦΗΣ ΠΟΥ Η ΜΑΜΑ ΜΟΥ ΕΙΧΕ ΔΙΑΓΡΑΨΕΙ ΑΠΟ ΤΗ ΖΩΗ ΤΗΣ

Την επόμενη μέρα πήγα μόνη μου στο σπίτι της μητέρας μου.

Ο Τομ ήθελε να έρθει.

Του είπα όχι.

Δεν ήξερα γιατί.

Ίσως επειδή αισθανόμουν ότι, αν κάποιος άλλος βρισκόταν εκεί, θα ένιωθα ότι παραβιάζω τη ζωή της μητέρας μου.

Άνοιξα συρτάρια.

Έψαξα το γραφείο.

Κοίταξα στο ντουλάπι με τα ραπτικά.

Τίποτα.

Το κλειδί ήταν τόσο μικρό που θα μπορούσε να ανοίγει οτιδήποτε.

Ή τίποτα.

Κάθισα στο κρεβάτι της.

Κοίταξα γύρω μου.

Το δωμάτιο μύριζε ακόμα το άρωμά της.

Πήγα στην ντουλάπα.

Πίσω από τις κουβέρτες βρήκα ένα ξύλινο κουτί.

Το σήκωσα.

Ήταν βαρύτερο απ' όσο περίμενα.

Έβαλα το κλειδί στην κλειδαριά.

Κλικ.

Το καπάκι άνοιξε.

Έμεινα ακίνητη.

Μέσα υπήρχαν φάκελοι.

Δεκάδες.

Όλοι είχαν το ίδιο όνομα.

ΕΛΕΪΝ.

Ένας φάκελος για κάθε χρόνο.

Έντεκα χρόνια.

Έντεκα ολόκληρα χρόνια.

Η μητέρα μου έγραφε στην αδερφή της.

Αλλά δεν είχε στείλει ούτε ένα γράμμα.

Πήρα τον πρώτο.

«Ελέιν, σήμερα σκέφτηκα τη μέρα που...»

Δεν διάβασα περισσότερο.

Έβαλα τον φάκελο κάτω.

Πήρα έναν άλλο.

«Ελέιν, ξέρω ότι μπορεί να μην θέλεις να με ακούσεις...»

Άλλος.

«Ελέιν, σήμερα θα ήταν τα γενέθλιά της μαμάς...»

Και άλλος.

«Ελέιν, μου λείπεις.»

Έκλεισα τα μάτια.

Η μητέρα μου δεν είχε ξεχάσει την αδερφή της.

Την κουβαλούσε μαζί της.

Κάθε χρόνο.

Κάθε Χριστούγεννα.

Κάθε γενέθλιο.

Κάθε επέτειο.

Και εγώ δεν είχα καταλάβει τίποτα.

Τότε είδα έναν φάκελο στο κάτω μέρος.

Ήταν διαφορετικός.

Δεν είχε ημερομηνία.

Ήταν σφραγισμένος.

Πάνω του υπήρχε μόνο:

«ΕΛΕΪΝ — ΜΟΝΟ ΟΤΑΝ ΕΙΜΑΙ ΠΙΑ ΠΟΛΥ ΑΡΓΑ.»

Δεν τον άνοιξα.

Ακόμα και τότε, δεν μπορούσα.

Τηλεφώνησα στην Ελέιν.

Απάντησε μετά από αρκετά κουδουνίσματα.

«Μέιβ;»

«Βρήκα κάτι.»

«Τι;»

«Γράμματα.»

Σιωπή.

«Τι γράμματα;»

«Της μαμάς.»

Η ανάσα της άλλαξε.

«Σε μένα;»

«Ναι.»

«Πόσα;»

«Έντεκα χρόνια.»

Δεν απάντησε.

«Θεία Ελέιν...»

«Δεν μπορώ.»

«Πρέπει να έρθεις.»

«Γιατί;»

«Γιατί υπάρχουν πράγματα που πρέπει να ξέρεις.»

Ήρθε την επόμενη μέρα.

Όταν μπήκε στο δωμάτιο και είδε τους φακέλους πάνω στο κρεβάτι, σταμάτησε.

Τα μάτια της γέμισαν δάκρυα.

«Τους βρήκες.»

«Τους ήξερες;»

«Όχι αυτούς.»

Κάθισε.

«Έχω κι εγώ ένα κουτί.»

«Με τι;»

«Γράμματα.»

Την κοίταξα.

«Στη μαμά;»

Έγνεψε.

«Χριστουγεννιάτικες κάρτες. Γενέθλια. Γράμματα. Όλα αυτά τα χρόνια.»

«Τα έστειλες;»

«Όχι.»

Ένιωσα ένα παράξενο βάρος.

«Άρα και οι δύο γράφατε.»

«Ναι.»

«Και καμία δεν έστελνε τίποτα.»

Η Ελέιν χαμογέλασε πικρά.

«Μάλλον φοβόμασταν περισσότερο την απόρριψη απ' όσο θέλαμε να παραδεχτούμε.»

Τότε μου είπε κάτι που με έκανε να νιώσω ντροπή.

«Πριν πέντε χρόνια σε είχα πάρει τηλέφωνο.»

«Το θυμάμαι.»

«Σε ρώτησα αν η Ντόρις μιλούσε ποτέ για μένα.»

Κατέβασα τα μάτια.

«Ναι.»

«Και μου είπες όχι.»

Δεν απάντησα.

«Ήταν αλήθεια;»

Η φωνή της έτρεμε.

«Όχι.»

Η Ελέιν έκλεισε τα μάτια.

«Άρα ήξερες ότι της έλειπα.»

«Ναι.»

«Και μου είπες ψέματα.»

«Ναι.»

Δεν προσπάθησα να δικαιολογηθώ.

Για πρώτη φορά κατάλαβα ότι η σιωπή μου είχε γίνει μέρος της καταστροφής.

Η Ελέιν σηκώθηκε.

«Δεν μπορώ να το κάνω αυτό τώρα.»

«Θεία...»

«Όχι.»

Έφυγε.

Έμεινα μόνη.

Και τότε σκέφτηκα τη Ρέιβεν.

Γιατί μια γυναίκα είκοσι πέντε ετών είχε γίνει τόσο σημαντική για τη μητέρα μου;

Την κάλεσα.

«Θέλω να σε ρωτήσω κάτι.»

«Ξέρω τι.»

«Πώς γνώρισες πραγματικά τη μαμά;»

«Στο βιβλιοπωλείο.»

«Αυτό το ξέρω.»

Σιωπή.

«Τι άλλο;»

Η Ρέιβεν πήρε ανάσα.

«Μιλούσαμε για οικογένεια.»

«Για τη δική σου;»

«Ναι.»

«Τι είχε συμβεί;»

«Η μητέρα μου δεν μου μιλούσε.»

«Γιατί;»

«Παράτησα το κολέγιο. Ήθελα να γίνω καλλιτέχνης τατουάζ. Δεν της άρεσε.»

Έμεινα σιωπηλή.

«Η Ντόρις μου είπε ότι έπρεπε να της τηλεφωνήσω.»

«Και εσύ της είπες να τηλεφωνήσει στην Ελέιν.»

«Ναι.»

«Κάθε Σάββατο;»

Η Ρέιβεν χαμογέλασε μέσα από το τηλέφωνο.

«Σχεδόν.»

«Γιατί;»

«Επειδή κάποιος έπρεπε να της θυμίσει ότι η περηφάνια μπορεί να γίνει φυλακή.»

Αυτά τα λόγια με χτύπησαν.

«Και γιατί δεν μου το είπε ποτέ;»

Η Ρέιβεν σώπασε.

«Επειδή ντρεπόταν.»

«Για τι;»

«Επειδή μια νεαρή γυναίκα που μόλις είχε γνωρίσει κατάφερε να της πει κάτι που η κόρη της δεν μπορούσε.»

Έκλεισα τα μάτια.

Η Ρέιβεν συνέχισε:

«Μέιβ, η μητέρα σου δεν με διάλεξε αντί για σένα.»

«Τότε τι έκανε;»

«Σου έκρυψε ένα κομμάτι του εαυτού της επειδή φοβόταν ότι θα την έβλεπες διαφορετικά.»

Την επόμενη μέρα πήρα τον σφραγισμένο φάκελο.

Και πήγα στην Ελέιν.

Όταν άνοιξε την πόρτα, με κοίταξε κουρασμένη.

«Σου είπα ότι χρειάζομαι χρόνο.»

«Το ξέρω.»

Έβγαλα τον φάκελο.

«Αυτό βρέθηκε κάτω από το κουτί.»

Τα μάτια της καρφώθηκαν πάνω του.

«Το διάβασες;»

«Όχι.»

«Γιατί;»

«Επειδή είναι δικό σου.»

Της τον έδωσα.

«Η μαμά πέθανε πριν προλάβει να σου μιλήσει. Δεν μπορώ να το αλλάξω.»

Η Ελέιν πήρε τον φάκελο.

«Και τι θέλεις από μένα;»

«Τίποτα.»

«Τότε γιατί ήρθες;»

Κατάπια.

«Για να σου πω την αλήθεια.»

Και για πρώτη φορά, είπα δυνατά:

«Πριν πέντε χρόνια σου είπα ψέματα.»

Η Ελέιν με κοίταξε.

«Η μαμά μιλούσε για σένα.»

Τα μάτια της γέμισαν.

«Πολύ.»

Άφησα τον φάκελο στα χέρια της.

«Συγγνώμη.»

Και έφυγα.

Δεν ήξερα αν θα με συγχωρούσε.

Δεν ήξερα αν θα διάβαζε το γράμμα.

Αλλά ήξερα ότι, για πρώτη φορά, δεν προσπαθούσα να ελέγξω το αποτέλεσμα.

Και αυτό ήταν μόνο η αρχή.

Γιατί τρεις εβδομάδες αργότερα, η Ελέιν εμφανίστηκε στην πόρτα του σπιτιού μου κρατώντας το γράμμα.

Και πριν προλάβω να τη ρωτήσω τι έγραφε...

Μου είπε:

«Η μητέρα σου δεν φοβόταν μόνο να μου μιλήσει. Φοβόταν κάτι που συνέβη πριν γεννηθείς.»

 ⬇️ ΜΕΡΟΣ 3 ⬇️

 ⬆️ ΠΙΣΩ ⬆️