ΜΕΡΟΣ 2 — «ΤΟ ΦΟΡΤΗΓΟ ΤΟΥ ΒΡΕΘΗΚΕ 40 ΜΙΛΙΑ ΜΑΚΡΙΑ — ΑΛΛΑ ΕΚΕΙΝΟ ΠΟΥ ΒΡΗΚΑΝ ΜΕΣΑ ΣΤΟ ΝΤΟΥΛΑΠΑΚΙ ΜΕ ΕΚΑΝΕ ΝΑ ΠΕΡΙΜΕΝΩ ΤΟΝ ΜΑΪΚΛ ΓΙΑ 40 ΧΡΟΝΙΑ»

Οι έρευνες συνεχίστηκαν για εβδομάδες.

Μετά για μήνες.

Οι αστυνομικοί έψαξαν δρόμους, χωράφια, δάση και την περιοχή γύρω από το σημείο όπου βρέθηκε το φορτηγό.

Δεν βρήκαν τίποτα.

Κάθε φορά που χτυπούσε το τηλέφωνο, πεταγόμουν από τη θέση μου.

Κάθε άγνωστος αριθμός με έκανε να πιστεύω ότι ίσως κάποιος είχε νέα.

Αλλά οι απαντήσεις ήταν πάντα ίδιες.

Καμία πληροφορία.

Καμία ένδειξη.

Καμία εξήγηση.

Δύο χρόνια αργότερα, ο Μάικλ κηρύχθηκε νομικά νεκρός.

Η υπόθεση έκλεισε.

Η δική μου καρδιά όμως δεν έκλεισε ποτέ.

Οι άνθρωποι μου έλεγαν να προχωρήσω.

«Είσαι ακόμα νέα.»

«Θα γνωρίσεις κάποιον άλλον.»

«Δεν μπορείς να περιμένεις για πάντα.»

Στην αρχή προσπάθησα να τους ακούσω.

Ήρθαν προσκλήσεις γάμου.

Πήγα σε μία τελετή.

Χαμογέλασα.

Χειροκρότησα.

Έβγαλα φωτογραφίες.

Και όταν άρχισε ο πρώτος αργός χορός, ένιωσα το στήθος μου να σφίγγεται.

Έφυγα πριν τελειώσει.

Μετά από εκείνη τη μέρα σταμάτησα να πηγαίνω σε γάμους.

Σιγά-σιγά, οι φίλοι μου σταμάτησαν να προσπαθούν να μου γνωρίσουν άντρες.

Δεν τους κατηγορώ.

Δεν μπορούσαν να καταλάβουν.

Δεν ήξερα ούτε εγώ πώς να το εξηγήσω.

Πώς λες σε κάποιον ότι δεν θέλεις να ξεκινήσεις μια καινούργια ζωή επειδή ένα κομμάτι της παλιάς σου ζωής βρίσκεται ακόμα κάπου εκεί έξω;

Πώς λες ότι κάθε φορά που σκέφτεσαι έναν άλλον άντρα, θυμάσαι ένα αγόρι που σου είπε:

«Περίμενέ με πέντε λεπτά»;

Βρήκα δουλειά σε μια καφετέρια δημοτικού σχολείου.

Στην αρχή ήταν προσωρινή.

Έτσι έλεγα.

«Θα μείνω μέχρι να βρω κάτι άλλο.»

Αλλά τα χρόνια πέρασαν.

Και τα παιδιά έγιναν ο κόσμος μου.

Έμαθα τα ονόματά τους.

Ήξερα ποιο παιδί δεν έτρωγε ντομάτες.

Ποιο παιδί φοβόταν τις καταιγίδες.

Ποιο παιδί έκλαιγε όταν του έλειπε η μητέρα του.

Και κάπως, βοηθώντας εκείνα τα παιδιά να μεγαλώσουν, άρχισα να θεραπεύω μικρά κομμάτια του εαυτού μου.

Μόνο ένα πράγμα δεν άλλαξε.

Κάθε άνοιξη, όταν το σχολείο άρχιζε να στολίζεται για τον χορό, θυμόμουν τον Μάικλ.

Και κάθε φορά άνοιγα το ίδιο κουτί από κέδρο.

Μέσα υπήρχε το παλιό μου κορσάζ.

Ξεθωριασμένο.

Εύθραυστο.

Σχεδόν καφέ από τα χρόνια.

Ο Μάικλ μου το είχε δώσει εκείνο το βράδυ.

«Εσύ κρατάς το κορσάζ σου», μου είχε πει, «κι εγώ την μπουτονιέρα μου.»

Είχε γελάσει.

«Όταν γεράσουμε, θα δούμε ποιο λουλούδι θα επιβιώσει περισσότερο.»

Το κορσάζ μου είχε επιβιώσει.

Η μπουτονιέρα του είχε χαθεί.

Ή τουλάχιστον έτσι πίστευα.

Μέχρι εκείνη την Πέμπτη.

Ήταν ώρα για μεσημεριανό.

Τα παιδιά σχημάτιζαν ουρά στην καφετέρια.

Ανάμεσά τους ήταν ένα μικρό κορίτσι της δευτέρας δημοτικού.

Το όνομά της ήταν Τόρι.

Ήταν ήσυχη εκείνη την ημέρα.

Κοίταξε γύρω της.

Μετά βγήκε από την ουρά.

Πλησίασε εμένα.

Και χωρίς να πει λέξη, άνοιξε την παλάμη της.

Μέσα υπήρχε ένα λευκό τριαντάφυλλο.

Μια παλιά μπουτονιέρα.

Ένιωσα το αίμα να φεύγει από το πρόσωπό μου.

«Πού το βρήκες αυτό;»

Δεν απάντησε.

Απλώς το έβαλε στα χέρια μου.

«Πρέπει να είναι μαζί σου», ψιθύρισε.

Και έφυγε.

Κοίταξα το λουλούδι.

Το κορσάζ του Μάικλ.

Η μπουτονιέρα.

Ήταν σχεδόν σαν να είχε σταματήσει ο χρόνος.

Τα γόνατά μου λύγισαν.

Βρέθηκα στο πάτωμα.

Η νοσοκόμα ήρθε τρέχοντας.

«Είσαι καλά;»

Δεν μπορούσα να απαντήσω.

Κρατούσα μόνο τη μπουτονιέρα.

Μετά το τέλος του μεσημεριανού, μια γυναίκα εμφανίστηκε στην πόρτα της καφετέριας.

Κρατούσε ένα παλιό μεταλλικό κουτί για μπισκότα.

«Με λένε Ρεβέκκα», είπε.

Ένιωσα κάτι μέσα μου να αλλάζει.

«Είμαι η μητέρα της Τόρι.»

Άνοιξε το κουτί.

Μέσα υπήρχαν κιτρινισμένες σελίδες.

Ένα παλιό μαντήλι.

Και φωτογραφίες.

Η Ρεβέκκα με κοίταξε στα μάτια.

«Η γιαγιά μου κράτησε αυτή τη μπουτονιέρα για σχεδόν σαράντα χρόνια.»

Δεν ανέπνεα.

«Και πριν πεθάνει, έγραψε τι συνέβη εκείνη τη νύχτα.»

Τότε μου είπε κάτι που δεν θα ξεχάσω ποτέ.

«Ο Μάικλ δεν εξαφανίστηκε επειδή σε εγκατέλειψε.»

 ⬇️ ΜΕΡΟΣ 3 ⬇️

 ⬇️ ΠΙΣΩ ⬇️